NANCY DESDE LA PLAYA

No puede dormir y termine en tu solar. Asi que decidí compartir contigo lo que pasa por mi mente en este día.

Dicen que hay gente que duerme por cortos lapsos de tiempo durante el día y la noche. Eso de dormir de 6 a 8 horas seguidas cada noche, como casi todas las cosas comunes y corrientes no tienen sentido. La noche tiene su encanto único. Frecuentemente de vigilia mientras el mundo duerme. No puedo decir que es silenciosa, por el contario, oigo el sonido insesante de los grillos y otros insectos. Los insectos hacen el ritmo invariable. Las aves los toques inesperados. Me perderia de este concierto si estuviera dormida. No puedo seguir escribiendo porque me llama el amanecer, el acto milagroso del sol naciente. El gallo canta, me dirijo a la playa


Regreso, esta cayendo el día. En la mañana mi espiritud era de sol naciente. Esta tarde de sensación de perdida, ironía. Esta mañana era pacifista. Esta tarde soy subersiva, mañana? no sé ni me preocupa. Cada día vivimos la tírania de una minoría. Hoy me toco la tírania de la mayoría. Justicia es el atificio del astuto, nada tiene que ver con lo sensato.


Esta mañana la belleza de la playa me inspiraba. Esta tarde he perdido la gracia de la fé. Asi que volvere a la experiencia de la playa. Mientras caminaba sobre la arena con mis pies descalzos, meditava en lo pasagero de la existencia. Pensaba en aquellos que sostienen que el fuego interior del artista es dejar una huella. Pasar a la historia, inmortalizarse en la memoria colectiva como El Quijote y Las Mil y Una Noche. Sinembargo como decia el borracho, todo viene y todo pasa, aún sancho panza, Sherezada y Nietzche. Es sólo cuestion de tiempo. Somos como huellas en la arena. Para reconocer las mias camine en circulos, asi descubri que pequeñas y livianas era las mias en la arena que el mar se llevaba sólo con una ola. Vos que opinas?

Somos criaturas de este mundo, y también como dice Carl Sagan, somos polvo de estrellas. Y más allá de los problemas globales de este planeta hay otras constelaciones y fugas con la imaginación a esos mundos. Somos indescifrables y fugaces. La vida es más afable cuando aceptamos lo incambiable. Bienvenida mi desaparición total en la memoria de los otros. Acepto mi muerte simbolica y fisica porque sé que mi destino final es volver al universo de donde vengo. Asi, sin proponermelo llegue a la respuesta de una preguntas fílosofica que siempre me ha inquietado. Me gustaría ser humorista pero no tengo madera para eso, lo mio es el agua las profundidades asi que me veras buseando en los abismos de la existencia. Necesito humor y risa. Gracias por tu humor, es decir por elevarme a el momento supremo de una carcaja! Gracias flaquito por invitarme a tu solar. Asi fué como te toco leer un día en la vida de esta luciérnaga fugaz.


Te estaré visitando en el solar ya que no puedo ir a verte por ahora.

Nancy

NUEVO TEXTO DEL POETA LEON DARIO GIL

El poeta Leon Dario (no confundir con Rubén Dario) ha plantado en el solar un nuevo texto que rezuma encanto montañero, poesia con musgo y sabor de aguapanela con queso. Me encanta. Se llama Homenaje y está en una de las pestañas de ahi arribita. No es apto para impacientes cardiacos.

ME ENCONTRÉ CON JORGE DUDAS EN UNA ESQUINA DE LA RED Y SOLO LE DIJE HOLA. ESTO FUE LO QUE ME CONTESTÓ

POR AQUÍ, POR ALLÁ, POR ACÁ, QUE MÁS DA, ACULLÁ, QUE SEA EN BOJAYÁ.

PASO POCO POR AQUI, PERO COMO DICE EL PRINCIPIO DE LOS VASOS COMUNICANTES:

- LOS NIVELES DE COMUNICACIÓN ESTÁN BAJO MÍNIMOS.

LOS PRINCIPIOS SON ASÍ DE EFECTIVOS, PUES LO QUE HAGAMOS POR ALLÁ, SE SABRÁ HASTA EN BOYACÁ.

- JA, JA, LA RISA ME DA.

LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN SON MUCHOS:

- PERO NO HAY NADA QUE COMUNICAR.

YO QUE ERA OYENTE DE TODELAR, SOY FIEL A OTRO PRINCIPIO SIN FINAL:

- SIN CONFIRMAR NO LO DECIMOS.

ASÍ QUE AFIRMO Y CONFIRMO, QUE LOS ÚNICOS PRINCIPIOS QUE ESTOY DISPUESTO A NEGOCIAR SON:

-¿PRINCIPIO DE FRIJOLES Ó BLANQUILLOS?

SEGUIREMOS DIZQUE COMUNICANDO:

. ¿FERNANDO HAY ALGO QUÉ DECIR?

UN ABRAZO MUY DISTENDIDO.

QUEDA INAUGURADA ESTA NUEVA PLAZA IMPÚDICA.

ABRAZOS.

Mujima

Lafcadio Hearn

En el camino de Akasaka, cerca de Tokio, hay una colina, llamada Kii-No-Kuni-Zaka, o "La Colina de la provincia de Kii". Está bordeada por un antiguo foso, muy profundo, cuyas laderas suben, formando gradas, hasta un espléndido jardín, y por los altos muros de un palacio imperial.

Mucho antes de la era de las linternas y los jinrishkas, aquel lugar quedaba completamente desierto en cuanto caía la noche. Los caminantes rezagados preferían dar un largo rodeo antes de aventurarse a subir solos a la Kii-No-Kuni-Zaka, después de la puesta de sol.

¡Y eso a causa de un Mujima que se paseaba!

El último hombre que vio al Mujima fue un viejo mercader del barrio de Kyôbashi, que murió hace treinta años.

He aquí su aventura, tal como me la contó:

Un día, cuando empezaba ya a oscurecer, se apresuraba a subir la colina de la provincia de Kii, cuando vio una mujer agachada cerca del foso... Estaba sola y lloraba amargamente. El mercader temió que tuviera intención de suicidarse y se detuvo, para prestarle ayuda si era necesario. Vio que la mujercita era graciosa, menuda e iba ricamente vestida; su cabellera estaba peinada como era propio de una joven de buena familia.

-Distinguida señorita -saludó al aproximarse-. No llore así.. Cuénteme sus penas... me sentiré feliz de poder ayudarla.

Hablaba sinceramente, pues era un hombre de corazón.

La joven continuó llorando con la cabeza escondida entre sus amplias mangas.

-¡Honorable señorita! -repitió dulcemente-. Escúcheme, se lo suplico... Éste no es en absoluto un lugar conveniente, de noche, para una persona sola. No llore más y dígame la causa de su pena ¿Puedo ayudarla en algo?

La joven se levantó lentamente... Estaba vuelta de espaldas y tenía el rostro escondido... Gemía y lloraba alternativamente.

El viejo mercader puso una mano sobre su espalda y le dijo por tercera vez:

-Distinguida señorita, escúcheme un momento...

La honorable señorita se volvió bruscamente. Dejó caer la manga y se acarició la cara con la mano... ¡El viejo vio que no tenía ojos, nariz ni boca!...

¡Huyó, gritando de espanto!

Corrió hasta el borde de la colina, oscura y desierta, que se extendía delante de él... Corría sin pararse y sin osar mirar hacia atrás... Por último vio, en lontananza, la luz de una linterna... Era una lucecilla tan pequeña que se hubiera podido confundir con una mosca luminosa. Era la bujía de un mercader ambulante, un vendedor de sopa que había levantado su tenderete al borde del camino. Después de la experiencia que el viejo acababa de sufrir, la más humilde de las compañías le pareció deseable. Se echó a los pies del vendedor de sopa, gimiendo:

-¡Ah!... ¡Ah!... ¡Ah!...

-«Koré»... «Koré»... -replicó el vendedor ambulante bruscamente-. ¿Qué le ocurre? ¿Le ha hecho daño alguien?

-¡No!... Nadie me ha hecho daño... -murmuró el otro-. Pero... ¡Ah!... ¡ah!... ¡ah!...

-¡Por lo menos le han dado un buen susto! -dijo el mercader, demostrando poca simpatía-. ¿Se ha encontrado con algún ladrón?

-¡No!... Pero, cerca del foso... he visto... ¡Oh!, he visto una mujer que... ¡Ah!, jamás podré describir cómo la he visto...

-¿Qué? ¿La ha visto, tal vez, así?... -exclamó el mercader.

Se acarició la cara que, de pronto, se hizo semejante a un huevo.

¡En aquel mismo instante se apagó la luz!

FIN

recuerdos de Jaime

Contra Jaime Gil de Biedma
por Jaime Gil de Biedma*

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Fogwill ha muerto y aqui en el solar lo recordamos publicando uno de sus malos poemas

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

CUENTO

El suicida

Enrique Anderson Imbert

Al pie de la Biblia abierta -donde estaba señalado en rojo el versículo que lo explicaría todo- alineó las cartas: a su mujer, al juez, a los amigos. Después bebió el veneno y se acostó.

Nada. A la hora se levantó y miró el frasco. Sí, era el veneno.

¡Estaba tan seguro! Recargó la dosis y bebió otro vaso. Se acostó de nuevo. Otra hora. No moría. Entonces disparó su revolver contra la sien. ¿Qué broma era ésa? Alguien -¿pero quién, cuándo?- alguien le había cambiado el veneno por agua, las balas por cartuchos de fogueo. Disparó contra la sien las otras cuatro balas. Inútil. Cerró la Biblia, recogió las cartas y salió del cuarto en momentos en que el dueño del hotel, mucamos y curiosos acudían alarmados por el estruendo de los cinco estampidos.

Al llegar a su casa se encontró con su mujer envenenada y con sus cinco hijos en el suelo, cada uno con un balazo en la sien.

Tomó el cuchillo de la cocina, se desnudó el vientre y se fue dando cuchilladas. La hoja se hundía en las carnes blandas y luego salía limpia como del agua. Las carnes recobraban su lisitud como el agua después que le pescan el pez.

Se derramó nafta en la ropa y los fósforos se apagaban chirriando.

Corrió hacia el balcón y antes de tirarse pudo ver en la calle el tendal de hombres y mujeres desangrándose por los vientres acuchillados, entre las llamas de la ciudad incendiada.

FIN